gröf gröf kirkjagarðr sorðinn
Прошедший апрель можно успешно заносить в ан(н)алы как Месяц Просранных Возможностей. Мало того, что я не попала на Вардруну, так на днях ещё узнала, что практически накануне неё играли обожаемые мною Elder, которые вообще хуй знает зачем попёрлись в Роиссю и хуй же знает, припрутся ли ещё когда-нибудь.
Одуряющий цветущий воздух не одуряет, весеннее солнце неприятно слепит, свежая зелень не вызывает никаких чувств. Взгляд на горизонт не пробуждает странственной лихорадки. Мне не хочется идти в лес. Мне не хочется встречать рассвет у реки. Возможно, мне уже даже не хочется увидеть море ещё хотя бы раз. В засранной гипсокартоновой коробке я ворочаюсь в своей полной крошек постели, и мои собственные торчащие кости оставляют на мне синяки. Я не могу заснуть оттого, что до синевы замерзают ноги, а потом просыпаюсь, так и не обретая вновь чувства реальности, оттого, что насквозь промокшие от пота одежда и простыни остыли, и я опять дрожу от холода. И даже это уже не беспокоит меня и не вызывает ничего, кроме раздражения из-за того, что трудно высыпаться. Я уже больше не мечусь по потолку и не гуглю судорожно, к каким врачам бежать. Никто не способен помочь мне, кроме меня самой, а я помогать себе уже не хочу. Всё бессмысленно. Я труп. Мёртвые не чувствуют. Мёртвым похуй на припарки. Мёртвые не хотят хотеть хотеть.
Ещё, правда, говорят, что мёртвые не потеют и не плачут. Но у меня всё не как у людей.
